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C’est une maison en dur qui se ramollit, qui se perméabilise
Au fil des secondes, des arêtes et des recoins.
Elle s’est fait prendre dans une histoire
Retenue par un conte,
Celui de la surface transparente qui orne nos maisons,
Qui propulse dans un plus loin ce que le corps ne peut.
Un nouveau lieu prend appui
Sur cette architecture qu’on étire en pays,
Comme un château au milieu d’une toile d’araignée,
Comme une idée brute qu’on enracine.
Il y a des généalogistes de formes comme Anne Faure et Aby Warburg qui ramifient
l’enclave de ceux qui érigent.
Il existe une pensée horizontale, souple et adhésive pour habiller d’histoire et
chausser au monde des concepts suspendus.

Laetitia Bischoff,
Poète et critique d’art